La paume du gueux

Le sol sous ta joue? Rugueux.
Je me suis fait les dents sur la chaîne de trottoir. J'ai l'émail mince.
Mieux vaut trop boire uniquement si on a un toit. Du moins selon moi.
Je l'envie. Libre. Le lien qu'il partage avec la bonté des autres membres de l'espèce est spécial, unique. Son indépendance a un prix. Son travail c'est manger. Il s'y acharne entre deux chopes.
Fuit le vacarme du pare choque à pare choque et sous un haubans, se placarde entre deux shop.
Bois, sirote. J't'envie, j'te l'dis, t'le garantis! Mes yeux! R'garde les! Vois si j'bluffe!
T'es le roi du bloque mon vieux! Tu passes plus de temps au square qu'un pigeon accro à mac do.
Disons que sans pignon, si tu veux mon opinion, humain convexe, vers l'extérieur, le schtroumpf sans champignon, hormis un contexte qui pourrait être meilleur, tu as ce que je veux. Voilà ce que j'ai vue dans la paume du gueux. Cette vision qu'un billet brun troubla comme une harpie castafiore hurlant me brula l'intérieur de la chaire comme une nappe de nappalme hypodermique.
Je vomis. Je boitillais à cloche pied. Mon sens visuel, le plus utile, fonctionnait bien en dessous de sa capacité habituelle. Je titubais et m'approchais d'une ruelle. Accroché à une poubelle, je dégobillai une vipère puis m'affalai fétalement en circonférence du lézard frétillant.